"¿La calle es suya?"

Acabo de presenciar un acto curioso. Y revelador.

Pero antes os pondré más o menos en situación. Mi barrio, en Viladecans (Barcelona), no es una simple calle, sino que da a una plaza amplia, rodeada de dos bloques de pisos (donde yo vivo y otro), un aparcamiento y toda una fila de locales en la cual sólo hay abiertos dos o tres comercios más o menos útiles para el ciudadano de a pie. Uno de ellos es un bar, un tal Bar Bético, donde hay toda una pandilla de personas muy pintorescas.

Resulta que estas personas tan pintorescas son, además de eso, folladoras como conejos. Son como los reyes, supongo que se lo podrán permitir, y venga a tener críos. Ahora tienen un ejército de crías (y algún que otro crío) que se pasan de dos del mediodía a diez de la noche a su propia merced en la plaza que os he dicho (me sé los nombres de todos, fijaos lo que os digo). Y hacen lo que les da la gana. Algún grito de sus madres, marujas comentadoras de la actualidad rosa o personal de cada una de ellas, surgen procedentes de la terraza del Bar Bético, para llamar la atención a sus crías (o críos) si hacen algo mal hecho. No es hasta que los críos se pegan entre ellos, o que éstos llegan hasta el aparcamiento (con peligro evidente de atropello) que no levantan sus casados y parideros culos de la terraza para detener las aterradoras intenciones de los malhechores de sus hijos. De hecho, un día casi atropellan a uno, y ver a todas las madres correr en estampida, histéricas, los quince metros de plaza que separan el bar del aparcamiento, casi me muero de un infarto provocado por el grave ataque de risa que me dio.

El caso es que hace un rato la susodicha pandilla de crías (y críos), que no sobrepasan los seis años de edad, se han dedicado a coger hojas caídas de los árboles y tirarlas y esparcirlas sobre la acera, en frente de la portería de mi bloque de pisos. Claro, es otoño, y es lo que tiene. En verano chillan como conejos en celo corriendo de arriba a abajo, de nueve de la mañana a doce de la noche, y en otoño, hacen lo propio. En esto que un vecino ya entrado en edad de mi bloque sale de la portería y llama la atención a las niñas (hoy no había niños) con amabilidad por dejar hecha un cristo la acera de la portería. Una de las madres, una rubia de pote con el pelo corto que cree que va muy moderna peinada y vestida pero que en realidad va hecha un carquiñoli cutre, se da cuenta de la situación (al parecer se dan cuenta de lo que les interesa), y se levanta de donde estaba sentada (¡Premio! La terraza del bar) y va directa a donde estaba el señor que ha llamado la atención a las niñas, soltando por la boca que si había algún problema. El señor, le ha dicho lo obvio: Que las niñas estaban ENGUARRANDO la acera y que estaban desatendidas en todo momento.

A esto que la tipa le responde: "¿La calle es suya?".

El hombre ha intentado seguir describiendo la verdadera fuente del problema, es decir: Yo bajo a la terraza, dejo a las crías tiradas en la plazoleta haciendo lo que les sale del membrillo, mientras me toco el chirri con mis amigas, tomándome una tónica (a veces me pregunto si tienen criadas o qué, porque realmente se pasan el día en la terracita).

Pero la tipa ha seguido insistiendo: "No, no. No me ha respondido: ¿La calle es suya?".

Y el hombre no ha podido replicar ante acusaciones de tomaduras de pelo y demás berborrea, que supongo que la tipa creía que eran una señal irrefutable de su inteligencia y superioridad ante el señor mayor, decrépito y fracasado que tenía delante de sus narices. Éste se giró, desistiendo y dándose cuenta de que hablar como una persona civilizada con una cacatúa con aires de grandeza era absurdo y una perdida de tiempo, mientras ésta hacía lo mismo (girarse e irse) pero sin parar de soltar su berborrea de cacatúa, haciendo atención cero a las niñas, y dirigiéndose a toda pastilla a la terraza del Bar Bético de Viladecans (a ver si sale en Google) para comentar la jugada con el resto de hienas, y seguir tomando tónica.

Y mientras yo, mordiéndome la lengua desde mi habitación sin saber por qué, observando la situación. Como un acto reflejo, inmediatamente después me he puesto a escribir esta entrada.

En fin, qué decir. Que es cierto, la calle no es de ese señor. La calle es de todos, y si vemos cómo la ensucian una pandilla de niñatos malcriados camino de convertirse en las cabecillas de las pandillas caní que muy desgraciadamente plagarán este barrio en un futuro (desando estoy mudarme), tenemos todo el derecho a llamar la atención y quejarnos todo lo que haga falta, maldita puta de mierda señorita.